Beckham e bastonati

A mezzanotte sono andata a dormire serena e ho dormito come un pupo, perché sapevo che sarebbe finita così, con il Brexit. Lo sapevo e basta, forse perché avevo letto questo libro. La patria della Magna Charta non la fotti tanto facilmente, e quelli mica sono solo sudditi di Sua Maestà  - Dio salvi nonna Betty e le sue tre ragioni valide per rimanere; sono isolani.  A proposito, gli inglesi non ci credevano, ma sono andati a votare con il pennarello indelebile. E se ne sono bellamente fottuti degli appelli di gentaglia miliardaria o strusciamiliardari come il cantante fallito Bob Geldof e il tiracalci David Beckham.

Cercano già di far passare la vittoria del Brexit come quella dei vecchi rincoglioniti contro i giovani della generazione Erasmus - dimenticando che i giovani, salvo poche eccezioni, non hanno mai capito un cazzo - ma la verità è che la gloriosa classe operaia inglese ha fatto un bel rutto al triplo malto in direzione di Obi Uan Corbyn e della sua Europa con scappellamento a sinistra, lasciandolo, lui e compagni, a piangere sulla spalla dei Rothschild, e ha riconosciuto il biondo e per nulla compassato conservatore Boris Johnson come il suo prossimo leader. Shit happens, James. Voi Erasmus, noi Orgasmus.

Non li hanno fermati il diluvio, i tuoni, i fulmini, gli allagamenti. I britannici sono andati a votare in massa dando il 52% che mai avevano concesso a nessun partito politico all'idea di poter decidere del proprio destino, di riappropriarsi del proprio paese, come ha fatto notare qualcuno che troppi in questi giorni stanno sottovalutando: Donald Trump. Altro che sogno affidato a donnette investite di un ruolo che già distrusse statisti di ben altro rango e lasciò un continente in macerie e con milioni di morti.

Ero tranquilla nonostante i ripetuti rovesci di bile provocati dalla maratonaaa di Mentana, una vera e propria sfilata di ignobili e lugubri avvoltoi che si sono fatti le pippe fino a tardi su un risultato di 52-48 per il Remain uscito da un sondaggio di quelli che dimenticano di avvertire il pubblico, nella foga del servizietto sopra e sotto, del fatto che, quando risponde alle domande, la gente ama prendere gli intervistatori, giustamente, per il culo. It's called "social desirability bias", pals. Vuol dire che se chiedi "ritiene che il Regno Unito dovrebbe uscire da questa meravigliosa Europa, tutta nettare e ambrosia?" George risponde "NOOO" ma quando va a votare scrive "SIIII" e con un bel fuck off, perché ha appena visto il troiaio del multikulti sotto casa e il collega che ha appena perso il lavoro.

Chi ha seguito La7 avrà udito il softgolpista Mario Monti definire "decisioni da dopolavoro" quelle che prendono i popoli mediante consultazione democratica in libere elezioni. Si, ha detto proprio così, dopo aver definito "logica sfacciata" la decisione di David Cameron  - che oggi onorevolmente ha detto che si dimetterà. Testuali parole di Monti: "Possiamo pensare che decisioni strategiche geopolitiche per un intero continente possano essere prese con questa logica da dopolavoro provinciale?" (grazie a Byoblu per la segnalazione).

Chi era di fronte al teleschermo avrà vomitato assieme a me udendo il conducente belare: "Presidente, personalmente ammiro ciò che lei ha fatto per l'Italia". E ancora l'avrà fatto dopo aver ascoltato Henry "Stayserene" Letta, l'autore del best seller "Euro Si. Morire per Maastricht" (senza nemmeno un punto interrogativo dubitativo) grufolare ancora sul cadavere ormai sepolto di Jo Cox augurandosi che la sua morte potesse risultare propizia al Remain, difendendo l'Europa sulla base della considerazione che "oggi c'è la Cina" (chissà dove mona avrà creduto di essere arrivato Marco Polo) e delirando di "generazione Bataclan". Questa mania dei sacrifici umani dovrà essere studiata prima o poi da qualche aristoantropologo. Dopo l'etnopsichiatra, lo studioso delle turbe mentali dell'aristocrazia è la prossima professione emergente.
A proposito, si hanno reazioni a caldo di Napolitano o si è chiuso anch'egli nel gabinetto di riflessione?

Stamattina il sole, uscito finalmente dai veli della geoingegneria (per contrastare il globbaluormin, s'intende, non pensate male) che hanno rubato l'ultimo mese alla primavera, ha illuminato una bellissima giornata. Un giorno di spade, un giorno rosso. E' retorica, direte, ma solo chi si è ostinato in questi anni a guardare l'orrore autentico e reale della Grecia al posto delle narrazioni favolistiche sul sogno europeo - un incubo per troppi - può capire cosa intendo. Se qualcuno stamattina ha potuto scrivere questo su un giornale senza timore di prendersi del fascista, e possiamo essere certi che sarà tra coloro che si rimangeranno tutto appena cambierà la linea editoriale, ciò è significativo del rischio che abbiamo corso e ancora corriamo e del valore immenso del gesto compiuto dei nostri fratelli, amici, compagni e sodali inglesi.

Straordinaria la similitudine con il Monti pensiero, vero? Riprendersi il proprio paese, ha detto il cafone newyorchese che terrorizza i Rampini. Ti pare poco? Il Britannia vi si è rivoltato contro.
Il dopolavoro rende liberi.

God save the Queen.

P.S. Scusate se non mi occupo di coloro che hanno ritenuto opportuno saltare all'ultimo minuto sul carro dei perdenti, rimediando per altro una labbrata. Soprattutto lui.  Al tempo.