Parla come magni

Un anonimo commentatore mi ha lasciato questo commento: 

Non ti incazzare, mi permetto di darti del tu ,ma i tuoi articoli, potenzialmente molto interessanti, sono troppo complessi arzigogolati direi incasinati.

Ssusami ma la penso cosi

g

Che faccio, mi incazzo o non mi incazzo? Ma no, perché dovrei? Mi piacerebbe piuttosto capire se il gentile ma timido amico dall'unica letterina minuscola si riferisce alla forma, alla sintassi, all'andamento del testo ed alla sua formattazione, oppure alla sostanza del discorso. 

Non credo si tratti del primo caso, perché penso di essere piuttosto comprensibile da quel punto di vista.

Se non altro perché, soffrendo di un lieve disturbo attenzionale lasciatomi come ricordo da una virus e residuato di un periodo durante il quale, per lungo tempo, non riuscii più a leggere nulla, tendo a distrarmi leggendo e a perdere il filo del discorso.  Perciò, quando scrivo, cerco prima di tutto di rendere il testo comprensibile a me stessa. 

Questa specie di dislessia di ritorno è un disturbo talmente fastidioso e invalidante che, per farvi capire, con mio grande dispiacere mi impedisce, ad esempio, di apprezzare testi pregevoli per contenuto ma che a me, per i continui cambi di font e passaggi repentini tra corsivo, maiuscolo, minuscolo, grassetto e sottolineato, risultano praticamente illeggibili. 

Lo sforzo di essere comprensibile comporta naturalmente l'obbligo di leggere e rileggere; limare, tagliare, spostare, correggere, sostituire le parole, cercare il sinonimo, separare i paragrafi. Una fatica di Sisifo che ha fine solo quando tutto il discorso suona chiaro e accordato e, secondo la mia sensibilità, fila. 

Mi accorgo, a questo proposito, di riutilizzare, scrivendo, le mie competenze musicali, andandole a ripescare dalla memoria in cui erano state accantonate da decenni. Per cui, alla fine, mi trovo a ricercare anche il suono, il ritmo e la struttura musicale del testo. Potrei anche dirvi infine che, grazie ad una certa sensibilità sinestesica, riesco a percepire l'odore e il colore delle parole e che, ad esempio, una ripetizione, una stecca nel discorso, mi appare di colore fucsia e puzza di legna bruciata. Rischierei però, con la confessione di questa bizzarria sensoriale, di turbare oltre misura il nostro amico g, e io odio portare a sperdere nella foresta di notte questi poveri cuccioli indifesi.

Forse giino si riferisce al contenuto, alla sostanza. Anche qui, mi dispiace, non credo vi possa essere alcun rimedio. 

Per me scrivere è prima di tutto un esercizio creativo, un processo alchemico durante il quale si formano, trasmutano e fluiscono liberamente, incanalati solo dalle leggi della costruzione musicale, ovvero dell'armonia del discorso, i pensieri ibridi e i neologismi di cui parla Timothy Leary nel primo motto di questo blog. 

E' possibile che, in questo processo creativo che va a pescare direttamente nella grande memoria a lungo termine, emergano parole e concetti che appartengono alle mie numerose formazioni culturali. Purtroppo ho trascorso quasi l'intera mia esistenza a studiare e queste sono le conseguenze. Guardate come ci si riduce.

L'amico g mi accusa di essere sostanzialmente esoterica. Dal suo punto di vista di lettore alla ricerca di qualcosa di facile potrebbe avere ragione.
La lettura di qualunque testo dovrebbe essere però di stimolo alla conoscenza e non un puro esercizio passivo (qual è l'apprendimento dell'enorme blocco di nozionismo scolastico che giustamente dimentichiamo da adulti). Dovremmo praticare una lettura attiva, creativa, che ha imparato a lavorare in parallelo e può riuscire a scomporre i vari livelli di interpretazione di un testo. Il famoso "leggere tra le righe", per intenderci.

A quel punto il lettore può, a sua volta e dal suo punto di osservazione, aggiungere la propria interpretazione ed andare ancora più in profondità, cogliendo magari significati nuovi e passati inosservati fino a quel momento. Come accade quando, di un testo, si inizia ad esplorare, essendo riusciti a coglierla, la dimensione simbolica. Il massimo del risultato della lettura creativa è quando, dopo aver letto un testo, se ne traggono intuizioni, nascono nuovi pensieri e soluzioni. A me succede continuamente. Lettura e scrittura si fondono in un unico processo creativo.

E qui si giunge all'altro motto del blog, quello dantesco de "li versi strani". Nel momento in cui si penetra la dimensione simbolica di un testo perché si sono ottenute alcune opportune chiavi di lettura, ovvero le giuste password, o si è maturato un nuovo e più alto livello di conoscenza, immediatamente lo stesso testo assume un significato totalmente nuovo e lo si riesce a vedere in una nuova luce.

L'applicazione di questo metodo nella vita di tutti i giorni in questi anni sciagurati è utilissimo per capire il meccanismo della propaganda ed imparare a difendersene.

Per farlo però, per sviluppare gli anticorpi contro la propaganda, è necessario appunto imparare a leggerne in parallelo i diversi livelli di discorso. Specie quello facile, superficiale, elementare, rimasticato e predigerito per i poppanti posti passivamente di fronte allo schermo televisivo ogni sera a bersi i discorsi sull'Italia che deve fare "i compiti a casa", ad ingoiare le cucchiaiate di "non ci sono alternative" e a subire il martellamento di quella parola ambigua, cambiamento, infilata in ogni dove, dagli spot pubblicitari ("cambia, vieni in Vodafone", "finalmente si cambia") alle notizie dei telegiornali. I discorsi troppo facili, le frasi lapidarie, sono sempre pericolosi, ricordatelo, perché nascondono un secondo fine e, soprattutto, un secondo significato. Pensate a "il lavoro rende liberi".

Il cambiamento. Sempre inteso con valenza positiva, buttato là senza dare il tempo a chi ascolta di riflettere e riuscire a vederne la bivalenza: il cambiamento in negativo, in peggio. Ci educano all'agnosia per l'ambivalenza dei discorsi, ci addestrano all'incapacità a riconoscerla. Cercano di nascondere il fatto che la salita, vista dall'altra parte, è una discesa. E io, con i miei post bislacchi, cerco di smontare questo meccanismo, di farvene vedere gli ingranaggi.

Povero g, ti sei ormai irrimediabilmente perso, vero? Lo so ma, resisti, è per il tuo bene.